Война совсем не фейерверк

Война совсем не фейерверк,
А просто трудная работа,
Когда черна от пота вверх,
Скользит по пахоте пехота.
Марш.

И глина в чавкающем топоте,
До мозга костей промерзших ног,
Наворачивается на чопоты, весом хлеба,
Месячный паек.
Марш.

На бойцах и пуговицы вроде,
Чешуи тяжелых орденов.
Не до ордена,
Была бы Родина, с ежедневным Бородино.

Мечтатель, фантазер, лентяй, завистник,
Что? Пуля в каску безопасней капель.
И всадники проносятся со свистом,
Вертящихся пропеллерами сабель.
Я раньше думал, лейтенант звучит. Налейте нам.
И зная топографию, он топает по гравию.

Война совсем не фейерверк,
А просто трудная работа,
Когда черна от пота вверх,
Скользит по пахоте пехота.
Марш.
Марш.
Марш.